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Monologue en vers· Monologue en vers

Les Enfants

Georges Feydeau· imprimée en 1887· 72 vers· 1 personnages

Personnages

  • UN HOMME

LES ENFANTS

[UN HOMME]

J'entends souvent parler de l'homme Pour sa supériorité : Rien le rend-il si lâche, en somme, Si sot, que la paternité ? En vérité, je me demande, Quand je constate les tourments Qu'il faut toujours qu'on en attende : À quoi ça sert-il, les enfants ?
On les adore - Eh ! Pourquoi faire ? - Et l'on se voue à leur bonheur ! À quoi bon se river sur terre Un boulet, de gaîté de coeur ? C'est le trouble, l'inquiétude, Un tracas de tous les instants ! Tout, sans espoir de gratitude... À quoi ça sert-il, les enfants ?
Et l'on subit le magnétisme Qui vous plie à ce tout petit ; Est-ce orgueil ou bien égoïsme ? Devant son oeuvre on s'aplatit. L'homme est fier de sa créature, S'en fait l'esclave en même temps. Et c'est la loi de la nature ! À quoi ça sert-il, les enfants ?
Ah ! je comprends vraiment la bête Insouciante à ses petits, Qui, le temps qu'il faut, les allaite, Puis, part sans l'ombre de soucis. Voilà des instincts admirables ! - À l'appui de nos arguments ! - Que les bêtes sont raisonnables !... À quoi ça sert-il, les enfants ?
Puis, se séparant dans la vie, La bête va de son côté, Libre au gré de sa fantaisie, Ignorant sa postérité. Les petits peuvent bien se dire : « Ça ne sert à rien, les parents ! » Mais chacun vit comme il désire !... À quoi ça sert-il, les enfants ?
Oh ! toi qui parles de la sorte, Matérialiste enragé, Toi, beau parleur, toi, tête forte, Je voudrais te voir fustigé ! Non, tu n'as jamais été père Pour tenir ces raisonnements ! En ce disant, es-tu sincère ? « À quoi ça sert-il, les enfants ? »
Mais ce sont eux qui font ta vie ! Mais ils sont ta chair, ils sont toi ! Et tout leur être s'associe À ton être qui fait leur loi. Puis lorsque les destins te tuent, Tu revis dans tes descendants Car tes enfants te perpétuent C'est à qui servent les enfants !
Mais tu n'as donc plus souvenance Que tu fus jeune, toi, comme eux ! Et qu'on fit fête à ta naissance, À toi qui fais le dédaigneux ! Peux-tu blasphémer ta jeunesse ! Heureux pour toi que tes parents N'aient pas dit, avec ta sagesse : « À quoi ça sert-il les enfants ? »
D'ailleurs, toute parole est vaine : Preuve que la maternité, Est une chose bien humaine... C'est qu'elle a toujours existé. Que serait la machine ronde Avec tes beaux raisonnements ! L'Enfant régénère le monde... C'est à quoi servent les enfants !

72 vers· cliquer un vers pour le scander· texte établi par Paul Fièvre (Théâtre classique), balisage FreDraCor, licence CC BY-NC-SA 4.0· édition originale sur Gallica