Lucretia Davidson

aMuse à la voix d’enfant !‖ quelle route épineuse6+6bDéchira tes pieds d’ange‖ égarés loin des cieux ?6+6aQuels épis indigents,‖ fugitive glaneuse,6+6bNourrirent tes destins‖ frêles et gracieux ?6+6aFleur étrangère ! en vain‖ l’eau roule entre ta rive6+6bEt mon rivage ; un flot‖ m’attire aux malheureux.6+6aJe suis leur écho triste‖ où leur plainte m’arrive :6+6bPrès de moi, loin de moi,‖ j’ai des larmes pour eux !6+6

aOh ! que d’êtres charmants‖ étonnés de la terre,6+6aNe sachant où porter‖ leur âme solitaire,6+6aMalades de la vie,‖ altérés d’en guérir,6+6aAu milieu de leurs jours‖ s’arrêtent pour mourir !6+6

aTu pleurais de l’entrave‖ attachée à tes ailes,6+6bToi ! replongeant ton vol‖ dans le ciel étoilé,6+6aSur ton astre tremblant‖ aux pâles étincelles,6+6bTu consolais tes yeux‖ d’un sommeil envolé.6+6aEh bien ! ton front brûlant‖ est voilé sous l’argile ;6+6aTon âme est échappée‖ à sa prison fragile ;6+6aUn tissu délicat‖ se brise sans effort ;6+6bAinsi l’œuf au soleil‖ éclate après l’orage :6+6aL’ange qu’il enfermait‖ a ressaisi l’essor,6+6bEt ton dernier soupir‖ fut un cri de courage !6+6aNe demandais-tu pas‖ ce repos virginal ?6+6aSur ta tombe innocente‖ un oiseau matinal6+6aNe va-t-il pas verser‖ quelque suave plainte,6+6aDouce comme ta voix,‖ ta douce voix éteinte ?6+6aLa rosée, en tombant‖ de ton jeune cyprès,6+6aNe baigne-t-elle pas‖ ton sommeil calme et frais ?6+6aDis ! ne souris-tu pas‖ quand ta rêveuse étoile,6+6bLe soir, dans ses rayons‖ humides et flottants6+6aGlisse un chaste baiser‖ sous la pudique toile,6+6bOù le ciel, qui t’aimait,‖ plongea tes beaux printemps !6+6

aNon ! tu ne voudrais plus‖ cueillir nos fleurs avares6+6bDont les âcres parfums‖ tourmentaient ta raison :6+6aDe nos rangs consternés,‖ libre, tu te sépares,6+6bEt tu ne bois plus l’air‖ où roule le poison.6+6aLe monde t’a fait peur :‖ de ses bruits alarmée,6+6bTu te penchas, soumise‖ et vierge, sous la mort ;6+6aEt tu t’envolas, fleur fermée,8bT’épanouir aux feux‖ qui n’ont pas de remord.6+6aTu ne vins pas, d’un jour‖ prolongeant ton voyage,6+6bTenter de nos climats‖ l’air tiède et transparent ;6+6aSous le voile d’encens‖ ou brûle leur bel âge,6+6bRegarder tes sœurs en mourant !8

aDe celle dont le cœur‖ s’enferme et bat si vite,6+6bToi ! tu pouvais prétendre‖ à rencontrer la main :6+6bL’ange blessé l’attire‖ au bord de son chemin,6+6aEt sa grâce peut-être‖ eût enchaîné ta fuite.6+6

aÀ ta pure souffrance‖ elle eût jeté ses fleurs ;6+6bDe sa lyre voilée‖ elle eût touché ta lyre ;6+6bEt dans ses vers brillants,‖ que de loin j’ose lire,6+6aTon nom jeune eût vécu,‖ baptisé de ses pleurs !6+6

aTu n’as pas vu Delphine‖ à son adolescence,6+6aMuse qui prit son vol‖ si près de ta naissance,6+6bQue l’on eût dit vos jours‖ nés de la même fleur ;6+6aSur son front imprégné‖ de gloire et d’innocence,6+6bTu n’as pu, jeune sainte,‖ apaiser ta douleur.6+6aNon ! l’étoile fuyait.‖ Ton oreille enfantine,6+6bDoucement rappelée‖ au mouvement des flots,6+6aN’aura pas entendu‖ rouler la brigantine6+6bD’une exilée aussi‖ qui chante ses sanglots.6+6aEt tu laissas tomber‖ tes larmes poétiques,6+6bComme un cygne qui meurt,‖ ses sons mélodieux ;6+6aCris d’âme ! ils font vibrer‖ les feuilles prophétiques6+6bOù s’épanchaient tout bas‖ tes précoces adieux :6+6aCar tu tremblais de vivre,‖ et tu cherchais ta tombe,6+6bSeule, sous un rameau‖ qui n’a pas vu l’hiver ;6+6aD’une vie effleurée,‖ inquiète colombe,6+6bTu laissas le livre entr’ouvert.8

aQue de chants étouffés !‖ que de pages perdues !6+6aQue d’hymnes au silence‖ avec toi descendues !6+6aTu sortais d’être enfant,‖ Lucretia !… Tu meurs,6+6aEt tu le voulus bien !‖ Pardonne à nos clameurs.6+6

aNon ! je n’ose pleurer‖ dans ma pensée amère ;6+6aNon, je ne te plains pas ;‖ mais que je plains ta mère !6+6

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Lucretia Davidson, morte à dix-sept ans, née le 27 septembre 1808, à Platts-Burgh, sur le lac Champlain. Il sera difficile de lire sans émotion cette courte vie, insérée dans le Quarterly Review, et traduite par M. Amédée Pichot. Il ne m’est pas possible d’y penser sans que mon cœur ne s’emplisse de larmes. Si je savais peindre, je ferais le portrait de Lucretia. On la devine dans ces stances qu’elle écrivit à l’âge de quinze ans : « Étoile du soir ! astre étincelant, diamant de la couronne du ciel, ah ! si mon âme était libre, comme elle prendrait son essor vers toi ! « Que tu es calme et belle ! Semblable à la clarté pure d’une lampe allumée sur l’autel de la vertu ! Ah ! sans doute le monde brillant que tu es fière de contenir ne fut jamais ni perdu, ni racheté ! « Là, des êtres purs comme l’aile des cieux mêlent en commun leurs espérances et leur félicité, pendant que les anges font vibrer leurs lyres, et que les séraphins forment un dais avec leurs ailes étendues. « Là, des jours sans nuages, des nuits brillantes sont éclairées par le reflet des clartés célestes. Là se succèdent rapidement les saisons et les années inaperçues, et sans laisser de regrets à l’âme. « Petite étoile étincelante du soir, diamant posé sur le bandeau bleu du ciel, avec quelle ivresse je volerai vers toi, dès que mon âme sera libre ! » Elle est libre !