Poésie de Charles coran, 1887· Les familiales A la mémoire De mon vaillant et regrette gendre Léon Godard
Ma chapelle
A ma Mère
Ma mère, en qui la foi vit par la charité.Tourmentait de ses vœux mon incrédulité ;Pour disputer l’impie à l’antique culture.Elle allait m’opposant la Nouvelle Écriture,El la chère Monique épuisait son latinSans trouver dans son fils un moderne Augustin.Je vous demeure entier, principe d’harmonie,Éternelle raison que l’Africain renie.Négateur de l’Église où la mysticitéÉtaye avec l’absurde un culte sans clarté,Où l’affreux arc-boutant donne aux murs des béquilles,Où, comme un méchant vers, le dogme a des chevilles,J’ai dressé mon esprit en asile païen ;Là, ton vrai Pan conserve un temple ionien,Grèce ; ta ligne droite y suit la rectitude ;Dès qu’un recueillement me pousse vers l’étude,Je monte jusqu’au dieu par des degrés polis,Et l’ordre universel est la Bible où je lis.— Mais qu’à chercher son fils une mère est habile !La mienne m’a rejoint dans l’idéal asile ;A défaut de saint Jean ouvert entre ses doigts,Sa bouche me disait : « Agis comme tu dois ;Aime autrui, que jamais par ta faute il ne souffre ;Des abîmes du mal aide à combler le gouffre. »J’ai beau me rebeller contre le Saint-Esprit,Refuser l’auréole au souvenir du Christ ;Ma mère a su bâtir, devant le temple antique,Une chapelle. Ici, se corrompt l’art gothique,Plus d’autel ! mais la nef s’élève dans mon cœur ;La charité supplée aux offices du chœur,Et, secret tribunal, bienveillant ou sévère,Sa voix intérieure approuve ou vitupère.Si je fus pitoyable envers un malheureux,Il me vient des flatteurs sous le portail ombreux ;Alors, comme une ogive a les battements d’ailesEt les gazouillements des bonnes hirondelles,J’entends ma propre estime, écho de l’indigent,Dans mon âme chanter : « Béni soit ton argent ! »Mais si mon geste écarte un pauvre qui demande,Sous le porche aussitôt quel blâme me gourmande !Les hôtes de la nuit, chouettes et hiboux,Pour dénoncer le mal s’éveillent dans leurs trous ;Et le remords, troublant ma conscience triste,Murmure : « Maudit soit l’argent de l’égoïste ! »— Je ressemble, ainsi fait, à ce Forum romainOù des temples divers bordent le grand chemin ;Seulement, au Forum la piété publiqueA fui les dieux païens pour la croix catholique,Tandis que le vieux Pan garde dans mon cerveauL’autel que ma raison enlève au Dieu nouveau.
1850 D. É.
50 vers· texte et analyse du Corpus Malherbe (Richard Renault, CRISCO, Université de Caen Normandie), licence CC BY-NC-SA 4.0· d'après Poésies de Charles Coran, Paris, LIBRAIRIE DES BIBLIOPHILES, 1887· numérisation archive.org· Sources