Le ciron

Corps sensible,Si vivant…DécevantD’invisible,

Pur fantômeDu menu,Pour l’œil nuPresque atome,

Le cironVa, vient, cherche,Descend, perche,Sûr et prompt.

MiniatureDu petitQue nantitLa nature,

D’abondance,De sens clair,Et d’un flairDe prudence,

Il pâtureOù qu’il soit,Reste coi,S’aventure.

Être, objet,Rugueux, lisse,Il y glisseSon trajet.

Il a tout :Attitudes,Habitudes,Humeurs, goût,

Genre, usage…S’il lui plait,Il est sageOu follet.

Il se livreAu secretSi discretDes vieux livres.

Solitaire,Clos, casé,Tout griséDe mystère,

Il vit là,Dans leurs feuilles,Se recueilleBien à plat.

Sans témoin,Dans cette ombre,Dont s’encombreSon recoin,

Tout poudreuxDes années,Passe heureuxSes journées.

Tel il est,Particule,MinusculeOu fluet.

Tel il erre,Brin du brin,Moins qu’un grainDe poussière.

Joli rien,Rêve, existe,Dors, subsiste,Tenant bien

Ton manège,Inconnu…L’exiguTe protège.

Mais, pressensLes sévèresRonds de verresGrossissants,

Garde un doute,Un frissonDe soupçon !…Crains, redoute

Que sur toi,La lentilleN’écarquilleSon œil froid.