Flânerie au jardin

Hier, gardez-m’en le secret,Dans un clos tout fleuri de mentheEt plein d’herbe à chardonneret,J’eus une aventure charmante.

Muet comme un trou de lézardDans son impasse à plaque bleue,C’est au milieu de VaugirardLe vrai jardinet de banlieue.

Un mur crénelé de tessonsOù parfois un chat se hasarde ;Par dessus, entre deux maisons,Un jardin plus grand qui regarde ;

Le mur est vieux, croulant et roux,Mais c’est pour cela qu’il y poussePlus d’un brin d’herbe dans les trous,Et sur la crête un peu de mousse.

Au verger qui devient hallier,La nature prend ses revanches,Et depuis vingt ans l’espalierLibrement s’étire les branches ;

Le bassin est embarrasséDe végétation sauvage,La bordure en marbre casséS’y donne des airs de rivage ;

Et sous les vieux arbres, partoutCe sont des touffes et des gerbes,Que les jardiniers, gens sans goût,Appellent de mauvaises herbes.

— « Mais halte-là, l’homme au râteau,Hors d’ici, les sarcleurs d’allées,Et qu’on respecte en ce châteauLes fleurs rustiques exilées !

Au bec d’un oiseau, dans le vent,Voyagent leurs graines légères,Et jusqu’à Paris, bien souvent,Il en arrive d’étrangères.

Couché comme en pleine forêt,De vos racines à vos cimesQu’on me laisse, amoureux discret,Vous contempler, fleurs anonymes,

O fleurs qui venez de si loin,Pour nos yeux sevrés de nature,Improvisez un petit coinDe forêt vierge en miniature !… »

J’en étais là de mon discours ;Soudain, sortant d’un plan d’oseille,Un taon bleu-noir, tout en velours,Vint tournoyer à mon oreille.

Je veux le chasser, c’est en vain !En vain je veux le faire taire,Je n’étais plus seul ; mon jardinEut un second propriétaire.

Et l’intrus, en moins d’un moment,Remplit sentier, treille et tonnellesDe son grave bourdonnementEt du frisson clair de ses ailes.

Je rêvais ; il allait, venait…Bref ! tout un jour nous possédâmesA deux, ce joli jardinetCher à nos cœurs, doux à nos âmes.

Quand vint le soir, plein de souci,Je dis : — " Qui m’aime m’accompagne ;Rentrons à Paris ! » — « Grand merci,Moi je retourne à la campagne ! »

Et le taon de verdure épris,Pour bien terminer sa journée,Disparut, méprisant Paris,Au tournant d’une cheminée.