Le convoi de David

Non, non, vous ne passerez pas,Crie un soldat sur la frontière,À ceux qui de David, hélas !Rapportaient chez nous la poussière.‒ Soldat, disent-ils dans leur deuil,Proscrit-on aussi sa mémoire ?Quoi ! vous repoussez son cercueil,Et vous héritez de sa gloire !

Chœur

Fût-il privé de tous les biens,Eût-il à trembler sous un maître,Heureux qui meurt parmi les siensAux bords sacrés (bis) qui l’ont vu naître ! (bis.)

Non, non, vous ne passerez pas,Dit le soldat avec furie.‒ Soldat, ses yeux jusqu’au trépasSe sont tournés vers la patrie.Il en soutenait la splendeurDu fond d’un exil qui l’honore ;C’est par lui que notre grandeurSur la toile respire encore.

Chœur

Fût-il privé de tous les biens,Eût-il à trembler sous un maître,Heureux qui meurt parmi les siensAux bords sacrés qui l’ont vu naître !

Non, non, vous ne passerez pas,Redit plus bas la sentinelle.‒ Le peintre de LéonidasDans la liberté n’a vu qu’elle.On lui dut le noble appareilDes jours de joie et d’espérance,Où les beaux-arts à leur réveilFêtaient le réveil de la France.

Chœur

Fût-il privé de tous les biens,Eût-il à trembler sous un maître,Heureux qui meurt parmi les siensAux bords sacrés qui l’ont vu naître !

Non, non, vous ne passerez pas,Dit le soldat ; c’est ma consigne.‒ Du plus grand de tous les soldatsIl fut le peintre le plus digne.À l’aspect de l’aigle si fier,Plein d’Homère et l’âme exaltée,David crut peindre Jupiter,Hélas ! il peignait Prométhée.

Chœur

Fût-il privé de tous les biens,Eût-il à trembler sous un maître,Heureux qui meurt parmi les siensAux bords sacrés qui l’ont vu naître !

Non, non, vous ne passerez pas,Dit le soldat, devenu triste.‒ Le héros après cent combatsSuccombe, et l’on proscrit l’artiste.Chez l’étranger la mort l’atteint :Qu’il dut trouver sa coupe amère !Aux cendres d’un génie éteint,France, tends les bras d’une mère.

Chœur

Fût-il privé de tous les biens,Eût-il à trembler sous un maître,Heureux qui meurt parmi les siensAux bords sacrés qui l’ont vu naître !

Non, non, vous ne passerez pas,Dit la sentinelle attendrie.‒ Eh bien ! retournons sur nos pas.Adieu, terre qu’il a chérie !Les arts ont perdu le flambeauQui fit pâlir l’éclat de Rome.Allons mendier un tombeauPour les restes de ce grand homme.

Chœur

Fût-il privé de tous les biens,Eût-il à trembler sous un maître,Heureux qui meurt parmi les siensAux bords sacrés qui l’ont vu naître !